Exposición 'El Desvelo Americano'

Hay sueños y Sueños. Sueños, contra-sueños y ensoñaciones que nos atan o que nos liberan. Ante el llamado Sueño (Nort) Americano, proponemos el Desvelo (Sur) Americano. Un Desvelo que significa despertar, en palabras de Alejandro Jodorowsky: "dejar de soñar, desaparecer de ese universo onírico para convertirse en aquel que lo sueña". Convertirse en aquel que sueña, porque este des-velo es hacerse el tiempo-espacio disponible para un arte de ensoñar, como diría Carlos Castaneda. Sean estas citas como cuentas, imágenes o colores que vamos integrando en el tejido de nuestro traje. Miren la muestra: así nos hemos vestido desde la finis terrae para presentarnos ante una de nuestras madres patrias. No la única. Quizá sólo ante la nodriza que nos alimentó con el idioma y de quien aprendimos muchos gestos. Pero hay Padre y Madre más adentro y atrás. ¿Cómo llegar a ellos desde el idioma? ¿Cómo invocar las visiones de nuestra naturaleza más cierta? He aquí tres poetas y artistas haciendo su propio arte de desvelo y ensoñación, de la única manera sincera que se puede hacer en Suramérica: acogiendo e integrando lo que se tiene más a mano.

Cristián Arregui, 2010.

EL DESVELO AMERICANO
Muestra de Poesía Visual

23/11/2010 * 08/02/2011

Natalie Sève + Cristián Arregui Berger + Matlopio

INAUGURACIÓN
Martes 23 de Noviembre 19 hrs
FEDELATINA
Federación de Entidades Latinoamericanas en Cataluña
C/ Nou de Sant Francesc 15
Metro Drassanes
Barcelona

www.fedelatina.org

la distancia el vergel del miedo a equivocarse

dios creyó en su cuna que estaba solo

la poesía se retracta en sobriedad

Burroughs es un cómplice en pañales

lo viejo está cerca de lo uno

no de lo muerto

siglo veinte / se anula su canonización




Mario Merz Puesta de sol en la tacita.

Museo Reina Sofía, Madrid.

yo me acido con el
calor de este verano que nunca reconozco
el barniz de mi piel suda
unas gotas comúnmente tristes

esa señora que veo
huele a un cuarto de siglo veinte
con tres partes de televisión

las barras del metro son del metal más tonto del mundo
ocupo la línea verde
porsiaca el color me vé

RIMBOY
Laboratorio Teatral 2010

9 de Julio Torino

Chiesa ex Cimiterio

Via Sn Pietro in Víncoli 28

21:00 hrs

13 y 14 de Julio París

Théâtre Aleph

30, rue Christophe Colomb - 94200 Ivry sur Seine

20:00 hrs

23 de Julio Barcelona

Casal Intercultural RAI

Carders 12 principal, Borne

Adhesión 5€

21:00 hrs

24 de Julio Barcelona

Centro Social 'Barrilonia'

Rambla del Raval

21:00 hrs

25 de Julio Barcelona

Centro Social 'La Guatlla'

Montjuic frente al Poble Espanyol

20:00 hrs

Dramaturgia
Natalie Sève

Dirección
Claudio Fuentes

Asistencia de Dirección
Carla Valles

Elenco:/Christian Sève / Paula Gutiérrez
Pamela Lizama / Ana Silva / Sebastián Pinto
Diseño
Víctor López

cuando se partieron las tierras
cayó sobre su propio costado
la embarazada de árboles que los

lanzaba sin puja

sobre las capas

de otras capas

de cenizas ásperas

con que se hicieron las rucas en las que cayeron las rucas

cuando se partieron las tierras

en trozos que su madre

no podría reconocer

Exposición Plácida se tiende

PLÁCIDA SE TIENDE

es un acercamiento visual
al dejo de los recuerdos que creemos tener en la memoria, un intento
por recomponer la huella de las vivencias,
la ausencia que sucede al movimiento



y una adicción de toda la vida
al estado que se experimenta cuando la vista se mantiene fija
y relajada en ningún punto específico, absorbiendo el entorno total sin profundidades de campos ni enfoques
y experimentando una sensación de placer en la que nada
de lo que ocurre afuera de ella tiene relevancia y de la cual no urge despegarse para volver a la realidad


Natalie Sève/ Barcelona/ Mayo 2010

BICENTE CHILE BCN
Convocatoria Muestra Poética Chile Barcelona 2010

una pequeña una casi pequeñísima celebración para decir/ lo que aun no ha salido en doscientos años ni en quinientos ni en mil ni ayer por la mañana/ nuestra casualidad de ser chilenos/ poetas desde adentro o fuera del oficio/ la invitación para sacar las palabras que se desarrugan por debajo de la lengua/ nuestra columna telúrica, la cuática belleza escrita y el voyvuelvo en letras/ todo lo que no es poesía y nos calienta/ aquello por lo que nos aplauden y nadie lo puede creer


www.bicentechilebcn.blogspot.com

Repito y me convenzo de que soy animal, una bestia sagrada que puede llegar a tocarse los ojos con la lengua por dentro y de que todo mi esfuerzo en esta vida, es para no morir con la boca inexplorada.
Beso, evoco, sostengo, pudro, anhelo, tenso, caigo, amaino, espero, ando. De pie. Sin sinónimos. Sin virtudes que me adjeticen.
Soy el verbo sin nombre y la acción del vidente.
Sigo buscando, el profundo desarreglo de los sentidos.


Rimboy, Fragmento

no fui flechada hasta el centro de la hoja
para acompañar a nervaduras que no comprendo
fui llamada Sève, Sàvia de color poco lucido
y sangre corriente por debajo de la vista

probé a menudo el pulso de macetas de ciudad
por si nos seguíamos el paso, pero no,
fue necesario hermanarme aquí
con las hojas de un viejo tronco de milaño,
para aprender a acariciar
el flujo que se muere en mi nombre
y jugar a que de niña hago comida
para los duendes de hoy

EL UMBRAL SECRETO

Durante el mes de Noviembre, fue llevada a cabo en Santiago de Chile la muestra 'El Umbral Secreto' Encuentro Internacional de Surrealismo Actual que contó con la participación de más de 200 obras visuales exhibidas en el Museo Salvador Allende, Museo de Santiago y El diario la Nación.

Tuve el placer de participar en dicho evento con tres obras visuales y la publicación de dos textos inéditos en el libro-catálogo de la exposición, los que a continuación comparto.


I

Quiero ser espuma del genio
arena de la era bebida
atiza de luz contra las montañas

quiero ser índice
de este paisaje
jugar a que voy de hombre
y pretendo su hondura

quiero morirme encima
de las vocales cortas de su nombre
volver al profundo mar
subirme al mástil
clavado en el fondo de la botella
perder la llave por dentro
relamerme la mano creadora
abrir y soplar la vida
entre lengas y coihuas

quiero robarme el tope
de la puerta de la ciudad
sacarte la rabia de los ojos
colarte el verde,
dejarte el café,
que veas el verde en lo alto
en la intenta paralela
del bosque por caminar

quiero dibujar una herradura
y que caigamos a sus puntas
mirarnos
y no temer
que sean ciertos,
los copihues que desde aquí se ven.



II

Lagar solía en el bosque

Su verbo
ahora lo entonan entre dientes
en el descanso
de las colmenas.

www.umbralsecreto.cl

Por mucho que se hunda la húmeda resaca en el musgo

los pies no recuerdan

como fue su marca

al levantarse la primera vez.



Imagen de la serie 'AMNIA Y LUZA'

SIEMBRA POETICA PLAZA DE LA VIRREINA, BARCELONA

Este 10 de Octubre, dentro de una iniciativa convocada por el Colectivo Obra en Construcción, fue llevada a cabo una intervención artística en la Plaza de la Virreina, en el barrio de Gracia, Barcelona.

El proyecto con el que participé, consistió en la realización de una Siembra Poética sobre una escultura de la plaza.
En las manos de la escultura (lugar en donde suelen dejarle flores frescas) fue instalado un ramo de flores transparentes con preguntas en los tallos, sugiriendo que cada espectador complete las flores con su color y sus respuestas.

Gracias a quienes organizaron el evento por su invitación! Más fotografías de este y otros trabajos en www.siembrapoetica.blogspot.com

La suma de las piedras
suma luz


la suma del sol permite


la suma del silencio
se resta
a la noche que los grillos cripan.

Los sones de Wilde

Cosa real haber leído a Oscar Wilde en Inglaterra, sentada en un parque colosal, a la sombra de edificios victorianos, sintiendo los pesos que le cayeron encima por lo dicho, por sus acciones en escena y vida, algunas completas, otras vividas a medias.
Pero las palabras de Wilde no suenan tan bien en esta tierra, en este parque magnífico donde las rosas crecen apretadas y lo que ensucia el suelo siempre es lo ajeno.
Cuando lo enjuiciaron por gay, genio y meterse con el hijo de un hombre riquísimo, dejó agonizar su personaje en la cárcel y luego cuando dejó de importarle la otra mitad que le quedaba, fue a morirse a París en un hotel ínfimo, abandonado de su historia, con la vida y el nombre cambiado.

Sus palabras hacen eco en mis ganas, que lo devuelven lejos de aquí y lo llevan a cualquier habitación o plaza mugrienta del mundo, para que él ponga en verde con su clavel, para que encienda con el ardor de su ironía. Dejo que Wilde se arrellane en mi memoria, que me siga ilustrando los relatos con que me impregnó de niña, que ore sus aforismos fantásticos aunque la audiencia esté sola. Wilde inclina la cabeza hacia atrás, mira sin necesidad de abrir bien los ojos y echa afuera su barda tonada irlandesa, sigue contando hasta hoy, de lo que se nos hace necesario: encontrar la fuerza individual, ser originario y mismo.

Cosa noble estar en la sepultura de Wilde, admirando la extraña escultura castrada que homenajea su tumba y sobre la que miles de visitantes dejan un beso, su recuerdo, un último cinismo para honrar la memoria del dandy que con la memoria atacaba... Parada al frente, en un lapso insólito sin turistas, el viento tira al suelo un pequeño libro apoyado en la lápida y leo que tan bien suenan sus palabras en este bosque, al que llaman cementerio: 'Siempre me sorprendo. Sólo por eso la vida vale la pena'.

Ya libres mascamos nuestra cáscara,

para que cuaje el corazón.

Hacen nido con su mano
y al otro lo dan de beber.

A pulso se le entibia
porque fría nace el agua
de la gruta de la mente.



Resolución de Aire y Fuego, collage y acrílico sobre cartón, 2009.

Me nace mirarte como a una letra extraña
que cuando la distancia hace verte
de a borrones
aunque no lo sepas de cerca te reparo
y doy
contorno al recuerdo de tus huesos
y ahora
alejado te espero y enfoco
en letra naciente
por delante
de cualquier ojo
nombro el espacio
que nos enlaza sin proponerlo
dejo mi ombligo en él
y ya tu letra
no cabe en la distancia,
me aúna, tú
forma completa
eres un letra de llegada conocida y estás,
tan cerca que te calco
a mi lenguaje, con mi lengua extraña
y en silencio
vuelvo a mirarte, letro.

ENTREVISTA VULTURE

Entrevista publicada en revista VULTURE, edición Abril 2009.
Valencia, España.



Natalie Sève. Santiago de Chile, 1978. Escritora y poeta, con indagaciones en la fotografía y el arte visual. Desde hace algo más de un año tengo instalada mi raíz voluntariosa en Barcelona, desde donde me extiendo y voy haciendo.Esta selección de poemas pertenece a mi libro aun inédito, titulado “Exortismos”.

1. EL PRIMER PLANETA DE TU UNIVERSO. Antes de aprender a escribir, me encantaba copiar la letra de los adultos y creo que así fui descubriendo la sensación corporal que el lápiz y el papel me despertaban. Más tarde, a los siete años, recuerdo haber escrito por primera vez un par de poemas. Estoy sentada en un pequeño comedor junto a la cocina, en dónde se encuentra mi madre. Cuando finalizo se los muestro para que los lea. Mi sensación sobre aquella imagen es confusa, ya que al hacer memoria lo recuerdo todo con los ojos de mi madre.



2. ¿ERES UN AMANTE CORRESPONDIDO? A raíz de esos poemas, ese mismo año recibí el primer premio en un concurso literario organizado en mi colegio. Hay una fotografía en la que aparezco con un diploma y atrás se ve a mi padre orgulloso y sonriente, a punto de explotar… Creo que ese reconocimiento es el que más perdura en lo que va de mi historia. Ah! y de premio, insólitamente recibí un libraco científico que echaba por suelo la teoría de la evolución de Darwin. Todavía lo tengo.

3. EL PLACER Y EL DOLOR… La mayor satisfacción para un artista, es a mi juicio la de sentir la corriente eléctrica del acto creativo. La mayor frustración, surge del querer ser “original” en relación al resto, lo que termina por inhibir cualquier impulso artístico.



4. TUS COLONIAS, UNGÜENTOS Y AFRODISIACOS. Cuando brota una idea, la anoto en alguna de las muchas libretas que tengo. Le doy un tiempo para que respire (pueden ser entre años y segundos) y para desarrollarla busco un espacio en donde nadie pueda verme y una ventana con cielo para ir colgando la vista mientras escribo. Suelo trabajar muchísimo con la memoria emocional y con lo que se me impregna de los recuerdos.



5. SIGNOS, LENGUAJE, MIRADA UNIVERSAL. Creo que lo primero que he intentado decir con mi obra, es que estoy viva. El resto, es una sucesión de preguntas respondidas a medias. Mi estilo es el que surge y más que contar cosas puntuales, en mis textos, sean poemas o prosa, intento plasmar atmósferas emocionales. Me interesa destilar un recuerdo o la esencia de un momento para dejar en el lector una imagen sobrevolando.



6. VENDE TU ALMA AL DIABLO. Las palabras inventadas con las que he salpicado estos poemas.



7. ¿FUTURAS MISIONES PARA LA NAVE ESPACIAL? Muchas: fotografía, teatro, poesía visual, siembras poéticas en la calle, desarrollo de Arte Conciente con mi colectivo “Huaraca”, viajes, furia creativa y exploración. Y vivir para seguir recordando.


Su primer pensamiento matutino: Siempre llega uno distinto, muchas veces la resaca de algún sueño.


Esa imagen que podría pasarse horas (ad)mirando: Camille Claudel y Boticcelli, por nombrar alguno.


Algo para hacer a cualquier hora: Respirar lento.


La primera vez que leyó un ejemplar de Vulture: Al poco tiempo de llegar a Barcelona, hace poco más un año.


La mejor película de su videoteca: Aguirre, la ira de Dios.

Un ídolo: Alguien sin cara de humano.

Un libro para releer: El Barón Rampante de Italo Calvino.

Un sueño recurrente: Hacer del sueño un guión.

Su tesoro más preciado: Mi vida y mi marido Juan Pablo.

Su merienda favorita: Té.

www.vulture.es/abril_seve.html

DRACS DE BARCELONA

Dragón Finca Güell


DRACS

Qué estoy, sentada en una galería de arte, rodeada por cuarenta dragones y entra un anciano
qué
sin decir ninguna palabra, al menos con palabras,
me saluda con gesto de cabeza y sonrisa, lo mira todo
apunta de memoria su alrededor
sube al altillo por mirar el resto
baja y se despide de frente, va de espaldas cuando se devuelve
y sin decirlo saca una cámara de fotos
y luego me la alarga y hay un dragón perpetuado
que
me hace exclamar un sonido de sorpresa
tan típico
que me arrepiento
y el anciano se va sonriendo sin alcanzar a mirarle los ojos
como me vengo proponiendo hacerlo,
pero creo
que esa pupila es redonda.



Hasta el 26 de Mayo en Galería Montcada.
Calle Montcada 20, frente al Museo Picasso.
Barcelona.
Dragones en fotografía y pintura de diversos artistas de la ciudad.



Fotografía Natalie Sève Pintura Miriam Miras




Muro Gaudi
Colita, Park Güell y Leopoldo Pomés, Casa Batlló.

PLAZA REDOR

Se hacía el ritual de noche, en una pequeña plaza, justo en las afueras de la fachada derrumbosa de una iglesia medieval.
El guía de ceremonia era un anciano en silla de ruedas, de barbas y pelo canoso, ojos grandes sacados del agua, que acunaba en el brazo una caja de vino en cartón.
Era un Hemingway sin premios, un suicida igual pero de impulso lento, que se forraba los pies en bolsas de plástico escondiendo las llagas que se los roían parejos desde hacía años. A su lado, una mujer joven con el pelo hasta la cintura coloreado como el interior de una calabaza, hacía de ayudante sonriéndole entre medio de dos dientes caídos, sobando con las pupilas la cabeza del viejo sagrado que nadie se permitía tocar.

Un trío de seres participaban de la celebración, pero de ellos nada era relevante, solo eran sombras literales de esas que emergen por las noches de entre los surcos de la pared.

Al frente de la silla del viejo, habían montado el altar. Consistía en una de las sillas de la plaza alhajada con una imagen borronienta, velas en frascos rojos y latas de cervezas para sellar la solemnidad.
De frente, tenuemente enrojecidos por la luz de las velas, los fieles de bajomundo echaban sus oraciones.
El viejo sonreía extasiado con la boca semiabierta y los ojos se le volvían al agua al olvidarse de pestañar. La mujer con su larga cola pintada de calabaza que le nacía porfiada con raíz oscura, apoyaba su mano lo más cerca posible del maestro, a la altura del hombro pero siempre sin tocarlo, en uno de los mangos que tenía la silla para empujarla por detrás.
Sonreía y el humo de un cigarrillo salía por donde un puño y las noches heroicas le habían evacuado los dientes. Miraba al viejo que nadie tocaba con ojos que cada vez más se le fueron poniendo negros, hasta que fueron pura pupila hecha vista, ojos abiertos para que si el mundo quisiera, entrara esa noche por ellos.

Las tres sombras flacas no tenían papel en el rito, pero secundaban la escena echando la sombra de sus sombras largamente sobre el suelo de la plaza, enmarcando la escena en las afueras de la iglesia romana y riendo en voz muy bajita al recordar lo que antes se hacía adentro, en las murallas casi derrumbadas.

La página llena de blanco

es una leche

con la boca encontrada.

FRACSUALES, el infinito en los detalles.

Toda ciudad es un organismo vivo, un ser que habla en primera persona y que se modula diariamente.
En su piel, como lunares ignorados, brotan miles de detalles.
Fragmentos que reflejan su totalidad y que hablan de lo que la ciudad dice y oculta de si misma, detalles impensados, furtivos, evidentes y restaurados, efímeros y permanentes, fractales de la realidad, trozos inusuales que se nos fugan de la vista, algunos trazados con intención, otros abandonados bajo la lluvia, detalles que escapan a la razón del día, fracciones de la memoria, del paso de las vidas, guiños de colores que suman capas a la gran dermis viviente.

En los barrios antiguos de Barcelona, con cada respiro nacen gestos.
La posibilidad de ver algo nuevo, día tras día se hace infinita y con ella emergen preguntas, ideas, historias y deducciones. El detalle inusual, el fracsual hallado, es lo común que se hace único, es el signo encontrado en un tramo vulgar, el talismán, el recordatorio, la señal de seguir vivo y con la vida (aun en plena ciudad) abierta.

Colectivo Huaraca, Barcelona Enero 2009

DEL 12 AL 23 DE ENERO
CONVENT DE SANT AGUSTÍ
CALLE COMERÇ 36
BARCELONA


HUARACA es un Colectivo Artístico con raíz mestiza, conformado por tres artistas chilenos residentes en Barcelona.
Toma su nombre de un antiguo vocablo Quechua, significando “Honda o resortera” además de ser la cuerda con la que se hace bailar los “trompos” en las zonas andinas.
HUARACA es una expresión de brío, ímpetu, un movilizador de energía en permanente contacto con las raíces originarias y el contexto actual.

Integrantes:

Maite Awad
Paulo Sciaccaluga
Natalie Sève

colectivo.huaraca@gmail.com
http://www.huaraca.blogspot.com/

GRASSO

Video Ganador premio del público, Bang Festival Barcelona 2009
www.bang-festival.com







Más maravillas en http://www.neuropoesia.blogspot.com/

Él, Vecino.

Y antes de dormir pienso, Bolaño,
¿Por qué no puedo dejar de pensarte como un vivo?
¿Acaso todavía no te has dado por sentado muerto?
Tu semblante me recuerda las voces descariñadas que a veces aúllan en mi vidanova…
¿Y qué hacer, si ante los muertos sólo me queda felicidad para ofrendarles?
Lo siento.
Tú bien quizás sabes, que acá lo único placentero es darse por vivo
quizás lo recuerdes, quizás ya no te sirve, no importa Roberto,
no quiero vivir como tú tu ejemplo,
por favor sólo muérete.

Le pincho una foto a tu stencil, pintado en mi esquina,
sigo en lo mío y ahí te veo,
tieso triángul y con el pelo agitado, cigarro en mano,
piropero inmutis de las niñas,
de hasta una algo mestiza,
que pasa con su bolsa feliz cargada.

MARTIN

Martín nos trae pan de memoria.

A sus padres.


MARTIN

Parte, por recordar lo qué es
dejando los pendientes
colgados en suspenso.

Ya está,
ha variado
y en su giro
trueca la columna
por un ala enorme
sobre la que se sienta
y admira
los días jugados y la nieve
el mar angosto
el principio de la risa
abuelas
mensajes
comidas
luz
fracciones del padre
el rojo impulsor viviente
el patio
los juguetes
rebalse materno
el encause
un breve giro,
dirección.

De vuelta sentado en el ala
sin querer desprenderla,
vuelve recordando qué es.

Es
de ala enorme en tierra.

Es
el que besa los pendientes
y los angela en sueños.

Parte
acá recuerda,
acá se sienta.

VISUALES

El adelanto de cierto algo descubierto.

MECIDA

Tengo un bohemio rellano
adonde
no echo la noche por la ventana
pero embargo mis asfixias
de la habitación.

ANIVERSO

Quisiera darte un verso permanente

unas cuantas sonrisas imprevistas

y, sin echar atrás lo demás,

también un suspiro

para comenzar en blanco

y hacer de nuevo lo vivido.

LECTURA ATENEU

Este Jueves 3 de Julio, partcipé de una lectura llevada a cabo en el Ateneu de Barcelona, organizada por la ACEC, Asociación Colegial de Escritores de Cataluña.

En primer lugar, la escritora María José de los Santos presentó algunos de sus poemas, posteriormante realicé la presentación del poema "Consta" y finalmente las actrices Paula Gutiérrez y Nuria Zapata llevaron a escena "Ambas" cuento corto de mi autoría.
Moderó el encuentro Albert Tugues, a quien agradezco por haberme invitado a participar de este evento, el cual disfruté muchísimo.

Además de las imágenes, les dejo el texto de "Consta", escrito especialmente para esta presentación.

CONSTA

Acá va
lo que me han pedido.

Apunto entre las manos
un gesto para mostrar
y junto las demandas
de una escena por parirse.

Tras de mí,
hurga la memoria del follaje
la sangre pendular de vivo antaño
pujada a diario por latidos calientes
a los que no cae censo
ni anuncios de pesares
ni vías de cruces ya extinguidas.

Algunos de los que llevan
su mano puesta en mi hombro,
dejaron de verse enteros
para picarse los huesos
y al cabo de yermos saber
que de sus trozos brotan estelas
y que en sus mangas
anida un enjambre
de aves tubulares,
y los primeros,
tuvieron un puño de réplicas
que asentaron a la constancia en retinas bálticas
pero no en palabras
que se pudieran hojear con los dedos
ni tampoco en espaldas
por las que pudiera encaramarme.

Una tarde,
andando en un claro de mediopensar
los hombros giraron
hacia las ramas que me acompasan.
Eché a cada cual
su voz sobre lo que ha sido
tendiéndoles a la vista
el rictus de sus ansias demacradas
y dejando correr
la arritmia de los encuentros
ahora en el bosque
a su propio destiempo,
sin procurarse andar a tono
o echarle rima a los cumplidos,
soltando al néctar del clan
para que inhale a su tempo.

Lo que me han pedido
arde entre las manos.

A las demandas del follaje
me las he prendido encima
para acunarlas en escena
y los gestos
están hoy de parto.

Frente a mí,
flota una voz milenramada.

A todos consta
que la he anunciado.

SAVIA EN PAUSA

Para J.P.

PARIS AL TIMO

París entra, en la respiración.
Se alberga por debajo de la piel, entrometido como un visitante imprevisto, que al recibirlo embriaga con un relato cantado.
Sus voces cogen ritmo entre ellas y se afinan en un solo tono pardo. La suavidad de esa pura voz, se presiente por las esquinas dobladas, mientras que a los ojos, salta fugaz el verde desde las copas de los árboles y en los pastos que suelen alfombrar el paso.

Andando por calles que me parecen sabidas, me fascino con su espacio ancho, pleno de escape, de fuerza intacta mantenida en el tiempo, como a diez mil rostros que alojan el Louvre y, respirando otra vez más fuerte la ciudad, puedo oler su célula franca, el germen druida que estalla en sus habitantes al sentir las flores, al sonreír con confianza a los cuervos que hacen de bardos de un París moderno, salpicado también por el miedo del mundo, al que después de un rato, a veces le saca la lengua con encanto.

Veo papeles asumidos con gracia, mujeres alegres de ponerse en el rostro un rol de amante, mientras se abrazan a los años de pareja sin pudor en plena calle y un hombre se deja ser padre alegre, gozando de su hijo sin mirar la incertidumbre… y lo sé, me he ceñido al cuello de Paris mareada con su luz cambiante, tomando una corta aventura de tres días como el total de conocer a un hombre, impregnándome por sus virtudes que guardan sombras imprevistas… pero es que me he dejado sentir sus formas sin reparos, tapándome la boca hipnotizada al pie de la torre Eiffel, tocando El Pensador de Rodin sin que nadie más que mis dedos lo notaran, fotografiándole a Napoleón las lágrimas negras en el Arco de Triunfo, tomando vino franco a destajo, dejándome mirar por ojos que alaban y alabando ojos que contienen mi historia, pareciéndome a los que soy y a los que no, admirando bellas muecas de humano que brotan entre prostitutas, guardias y vendedores, sin que todavía, me llegue a salir al paso la antigua capital hostil que algunos conocen.

Muda, parezco hacerme pasar por una de ellos. En ese silencio que se respira, andando junto al resto en un vagón de metro, entra París de nuevo, tomando la vía de la sangre subterránea.
Muda, sostenida por la ciudad de la voz y las luces.
Muda, pareciera que soy, sólo una más de vuelta.

LA GALERIA

Tres oscuras habitaciones, un corredor de vidrieras y un baño decrépito, componían la galería trasera.

Se trataba del sitio más reciente de la casa y al que primero le cayó el abandono; levantada para alojar a sirvientes, en tiempos que por poco no me tocó ver, ahora a las murallas abandonadas las pintaba un encierro verdoso y era precisamente en su humedad, en donde acudía a revolcarme cuando el tedio del verano estiraba los días, pegando mi frente en los cristales para aligerar el calor insólito de la infancia.

La luz que entraba por el corredor, era vitreada por una gran higuera instalada frente a las ventanas, cuyas ramas hembras proveían hojas lechosas y frutos con corazón de útero y junto a la cual se habían largado las penas de criadas y patronas, que iguales en angustia, botaron su aliento amargo en el patio posterior.

En los mohos teñidos de las paredes se podía leer una verdad que no comía en la mesa y dentro de las sombrías habitaciones, escuchaba voces con las que ansiaba fugarme por la pista abierta del pasado.
Alguna vez, descubrí entre los trastos un antiguo lienzo al que manos infantiles habían rayado completamente con dibujos y firmas colorientas. Entre los nombres, reconocí los de primas y tías lejanas, casi ya todas mayores, distantes de mi niñez y la de ellas. Juntas, seguimos tomando refugios en aquella galería, poniendo hasta los sueños vacíos sobre el escenario, despellejando las historias de los muros y claveteando personajes sobre el suelo de tablón.

Una noche dentro de un sueño con rostro dirigible, la higuera me largó sus brazos. Al sostenerlos, los fui estirando hacia el interior de la galería, provocando el quiebre de los cristales para luego llegar hasta los muros de las habitaciones, los cuales cayeron abatidos uno detrás de otro.
Al levantar la vista, las ramas soltaron el tejado hacia el cielo, dando entrada a un desfile de luz que se bebió a todas las sombras, al moho y a los dibujos del lienzo. La pura tela blanca, fue creciendo hasta tomar la dimensión de una vela de barco ondulante y de su vientre, fueron descendiendo mujeres espectrales, que con el rostro blanco me sonreían, cogiéndome de las manos y conduciéndome hasta el pie de la higuera. Antes de despertar, con mi mano esbozaron un cuenco.

Por la mañana, la galería amaneció tal cual siempre, con los cristales, las sombras y el moho. Mantenía su aspecto de tren extraviado, en el que continué abordándome por las tardes, viajando por sueños sin red en los que aprendí a ordeñar la higuera y a trazar mi dictado sobre lienzos flotantes.

SIEMBRA POETICA

Este 23 de Abril, se celebra en Barcelona el día de Sant Jordi, evento en el que tradicionalmente flores y libros son regalados por todos los rincones, ubicándose cientos de puestos en los que se vende literatura y flores a lo largo de las principales avenidas de la ciudad.

Con motivo de dicha celebración, junto a un grupo de amigos llevamos a cabo una Siembra Poética, acto en el que regalamos a los transeúntes más de 300 flores hechas con papel de periódico en cuyo interior se encontraban pergaminos con poemas de mi autoría.

Entre medio de la gran cantidad de gente que se encontraba en la calle, nos mezclamos ofreciendo las flores, que en su mayoría fueron recibidas con sorpresa por quienes transitaban, sobre todo al darse cuenta de que el acto se trataba de un regalo y que no se pretendía dinero a cambio.

Esperamos que quienes recibieron una florpoema durante la fiesta, compartan la genuina alegría con que hemos regalado este acto.

Qué viva la poesía y el disfrute de tomarla en curso!!

más info : www.siembrapoetica.blogspot.com

GENAR

Al lado de la flor que piensa,
yace el delirio del hombre manso
y brotan semillas
que interrogan al sol.

PRESENTIDO

Hay silencios
que unen fés partidas.
Hay concilios lunares
que se celebran de mañana.
Hay sustentos
que mejor los da el vino.
Hay espacios
para renacerse encontrado.
Hay veletas
que descifran el tiempo.
Hay carteles
que apuñalan la verdad.
Hay torturas
que se sostienen en poemas.
Hay cuartos sellados
de los que emana insurrección.
Hay Pitágoras
a la deriva de su elemento.
Hay fruncidas voces
que evitan tropezar.
Hay cariños en vuelo
por doquier entre las ramas.
Hay arbotantes
que dan llano a la oscuridad.
Hay presagiantes
del mapa en botella.
Hay candelarios
que emiten tos en vez de luz.
Hay harapos tramados
con hilos de que dirán.
Hay vergüenzas perfectas
de tomillo y menta.
Hay desarraigo nuevo
en el flotar de cada pie.
Hay un brote de silencio en demanda.
Hay una demanda
una ya demandada dé,
para unirse en la palabra.

Hay horas para ponerse vacío.
Hay un ala abierta
para irradiarse por la ventana.
Hay un decir que se acuesta solo.
Hay un pliego de letras
para poder hablar.
Hay evidencias
de que el encuentro no es torpeza.
Hay dolores blindados
por las musas del café.
Hay soledades
que se entusiasman tarde.
Hay jardines de magia
en los que almuerza el alma.
Hay guaridas nocturnas
que se abren sin oro.
Hay mensajes enviados
por la otra cara de la fe.

NATURANOVA

Hasta antes de llamarse Barcelona le nombraron Barcino, mas luego la ciudad descubrió que era mujer. En usar su encanto fue precursora, dejándose esculpir por manos de hombres que la alabaron, dándose un tiempo para cada amante que se encarnó en estilo, siendo su preferido el modernismo, para el cual reservó un romance mayor y al que le dejó dibujar la silueta con la que se daría a conocer por el mundo.

Las más hermosas fachadas modernistas dan cuenta de los tiempos de holgura económica y opulencia creativa vividos durante comienzos del siglo XX antes de la guerra civil; balcones extrovertidos se lucen por todos lados, prestos para intrusear la vida ajena pero siempre con buen gusto, vitrales multicromados que simulan los brillos lejanos del campo reciben la luz en las porterías, cientos de muros exhiben retóricos esgrafiados y las flores… cuanta flor de pétalo inmóvil se aprecia con tan sólo levantar la vista un poco. Miles de flores sembradas en cemento, labradas en yeso, hierro y cristal, se mecen en quietura por los rincones.

Estando Barcelona alejada de todo sitio verde natural, añoraban sus habitantes la necesidad de volverse ser vivo en medio de la gran cementación. Siendo los arquitectos y albañiles de antaño, herederos de la práctica alquímica y sabiendo incluso de las más privadas necesidades del alma, fueron doctorándose en hacer florecer lo inerte, poniéndole luces a una ciudad de piedra e incitando a las hadas a merodear el pueblo.
Bañaron los arcos de las casas de trepadoras esculpidas, rizaron las ventanas con lirios, se animaron rejillas, feos ductos y barandas con follajes inéditos, esporeando las vibraciones del bosque entre los habitantes e impulsándolos a admirar la nueva frondosidad que iba surgiendo.





Para apoyar la tradición naciente, decidió la gente colocar recipientes con plantas en sus balcones, llegando a cultivarse pequeños Edenes colgantes por todos lados.
Estos alegres remansos, son cuidados por manos amorosas que los riegan y desmochan de una que otra maleza aburrida, pasándose horas en contacto con las matas, sabiéndose cada hoja y haciendo vigilia de su crecimiento… los dedos que proveen estima, son de mujeres ancianas, que suelen aparecer como ensueños blancos, como sutiles algodones que lo observan todo flotando, suspendidas en el columpio de su maravilloso balcón.

Estas mujeres, que jubilaron de algo para hacerse hadas, pulen cada día el alma de la bella Barcelona, dotan a esa A, de cualidad femenina, de color para hacerse humana, abierta, para seguir acogiendo en su jardín a los miles de niños sin edades que sueñan con visitarla.