La página llena de blanco

es una leche

con la boca encontrada.

FRACSUALES, el infinito en los detalles.

Toda ciudad es un organismo vivo, un ser que habla en primera persona y que se modula diariamente.
En su piel, como lunares ignorados, brotan miles de detalles.
Fragmentos que reflejan su totalidad y que hablan de lo que la ciudad dice y oculta de si misma, detalles impensados, furtivos, evidentes y restaurados, efímeros y permanentes, fractales de la realidad, trozos inusuales que se nos fugan de la vista, algunos trazados con intención, otros abandonados bajo la lluvia, detalles que escapan a la razón del día, fracciones de la memoria, del paso de las vidas, guiños de colores que suman capas a la gran dermis viviente.

En los barrios antiguos de Barcelona, con cada respiro nacen gestos.
La posibilidad de ver algo nuevo, día tras día se hace infinita y con ella emergen preguntas, ideas, historias y deducciones. El detalle inusual, el fracsual hallado, es lo común que se hace único, es el signo encontrado en un tramo vulgar, el talismán, el recordatorio, la señal de seguir vivo y con la vida (aun en plena ciudad) abierta.

Colectivo Huaraca, Barcelona Enero 2009

DEL 12 AL 23 DE ENERO
CONVENT DE SANT AGUSTÍ
CALLE COMERÇ 36
BARCELONA


HUARACA es un Colectivo Artístico con raíz mestiza, conformado por tres artistas chilenos residentes en Barcelona.
Toma su nombre de un antiguo vocablo Quechua, significando “Honda o resortera” además de ser la cuerda con la que se hace bailar los “trompos” en las zonas andinas.
HUARACA es una expresión de brío, ímpetu, un movilizador de energía en permanente contacto con las raíces originarias y el contexto actual.

Integrantes:

Maite Awad
Paulo Sciaccaluga
Natalie Sève

colectivo.huaraca@gmail.com
http://www.huaraca.blogspot.com/

GRASSO

Video Ganador premio del público, Bang Festival Barcelona 2009
www.bang-festival.com







Más maravillas en http://www.neuropoesia.blogspot.com/

Él, Vecino.

Y antes de dormir pienso, Bolaño,
¿Por qué no puedo dejar de pensarte como un vivo?
¿Acaso todavía no te has dado por sentado muerto?
Tu semblante me recuerda las voces descariñadas que a veces aúllan en mi vidanova…
¿Y qué hacer, si ante los muertos sólo me queda felicidad para ofrendarles?
Lo siento.
Tú bien quizás sabes, que acá lo único placentero es darse por vivo
quizás lo recuerdes, quizás ya no te sirve, no importa Roberto,
no quiero vivir como tú tu ejemplo,
por favor sólo muérete.

Le pincho una foto a tu stencil, pintado en mi esquina,
sigo en lo mío y ahí te veo,
tieso triángul y con el pelo agitado, cigarro en mano,
piropero inmutis de las niñas,
de hasta una algo mestiza,
que pasa con su bolsa feliz cargada.

MARTIN

Martín nos trae pan de memoria.

A sus padres.


MARTIN

Parte, por recordar lo qué es
dejando los pendientes
colgados en suspenso.

Ya está,
ha variado
y en su giro
trueca la columna
por un ala enorme
sobre la que se sienta
y admira
los días jugados y la nieve
el mar angosto
el principio de la risa
abuelas
mensajes
comidas
luz
fracciones del padre
el rojo impulsor viviente
el patio
los juguetes
rebalse materno
el encause
un breve giro,
dirección.

De vuelta sentado en el ala
sin querer desprenderla,
vuelve recordando qué es.

Es
de ala enorme en tierra.

Es
el que besa los pendientes
y los angela en sueños.

Parte
acá recuerda,
acá se sienta.

VISUALES

El adelanto de cierto algo descubierto.

MECIDA

Tengo un bohemio rellano
adonde
no echo la noche por la ventana
pero embargo mis asfixias
de la habitación.

ANIVERSO

Quisiera darte un verso permanente

unas cuantas sonrisas imprevistas

y, sin echar atrás lo demás,

también un suspiro

para comenzar en blanco

y hacer de nuevo lo vivido.

LECTURA ATENEU

Este Jueves 3 de Julio, partcipé de una lectura llevada a cabo en el Ateneu de Barcelona, organizada por la ACEC, Asociación Colegial de Escritores de Cataluña.

En primer lugar, la escritora María José de los Santos presentó algunos de sus poemas, posteriormante realicé la presentación del poema "Consta" y finalmente las actrices Paula Gutiérrez y Nuria Zapata llevaron a escena "Ambas" cuento corto de mi autoría.
Moderó el encuentro Albert Tugues, a quien agradezco por haberme invitado a participar de este evento, el cual disfruté muchísimo.

Además de las imágenes, les dejo el texto de "Consta", escrito especialmente para esta presentación.

CONSTA

Acá va
lo que me han pedido.

Apunto entre las manos
un gesto para mostrar
y junto las demandas
de una escena por parirse.

Tras de mí,
hurga la memoria del follaje
la sangre pendular de vivo antaño
pujada a diario por latidos calientes
a los que no cae censo
ni anuncios de pesares
ni vías de cruces ya extinguidas.

Algunos de los que llevan
su mano puesta en mi hombro,
dejaron de verse enteros
para picarse los huesos
y al cabo de yermos saber
que de sus trozos brotan estelas
y que en sus mangas
anida un enjambre
de aves tubulares,
y los primeros,
tuvieron un puño de réplicas
que asentaron a la constancia en retinas bálticas
pero no en palabras
que se pudieran hojear con los dedos
ni tampoco en espaldas
por las que pudiera encaramarme.

Una tarde,
andando en un claro de mediopensar
los hombros giraron
hacia las ramas que me acompasan.
Eché a cada cual
su voz sobre lo que ha sido
tendiéndoles a la vista
el rictus de sus ansias demacradas
y dejando correr
la arritmia de los encuentros
ahora en el bosque
a su propio destiempo,
sin procurarse andar a tono
o echarle rima a los cumplidos,
soltando al néctar del clan
para que inhale a su tempo.

Lo que me han pedido
arde entre las manos.

A las demandas del follaje
me las he prendido encima
para acunarlas en escena
y los gestos
están hoy de parto.

Frente a mí,
flota una voz milenramada.

A todos consta
que la he anunciado.

SAVIA EN PAUSA

Para J.P.

PARIS AL TIMO

París entra, en la respiración.
Se alberga por debajo de la piel, entrometido como un visitante imprevisto, que al recibirlo embriaga con un relato cantado.
Sus voces cogen ritmo entre ellas y se afinan en un solo tono pardo. La suavidad de esa pura voz, se presiente por las esquinas dobladas, mientras que a los ojos, salta fugaz el verde desde las copas de los árboles y en los pastos que suelen alfombrar el paso.

Andando por calles que me parecen sabidas, me fascino con su espacio ancho, pleno de escape, de fuerza intacta mantenida en el tiempo, como a diez mil rostros que alojan el Louvre y, respirando otra vez más fuerte la ciudad, puedo oler su célula franca, el germen druida que estalla en sus habitantes al sentir las flores, al sonreír con confianza a los cuervos que hacen de bardos de un París moderno, salpicado también por el miedo del mundo, al que después de un rato, a veces le saca la lengua con encanto.

Veo papeles asumidos con gracia, mujeres alegres de ponerse en el rostro un rol de amante, mientras se abrazan a los años de pareja sin pudor en plena calle y un hombre se deja ser padre alegre, gozando de su hijo sin mirar la incertidumbre… y lo sé, me he ceñido al cuello de Paris mareada con su luz cambiante, tomando una corta aventura de tres días como el total de conocer a un hombre, impregnándome por sus virtudes que guardan sombras imprevistas… pero es que me he dejado sentir sus formas sin reparos, tapándome la boca hipnotizada al pie de la torre Eiffel, tocando El Pensador de Rodin sin que nadie más que mis dedos lo notaran, fotografiándole a Napoleón las lágrimas negras en el Arco de Triunfo, tomando vino franco a destajo, dejándome mirar por ojos que alaban y alabando ojos que contienen mi historia, pareciéndome a los que soy y a los que no, admirando bellas muecas de humano que brotan entre prostitutas, guardias y vendedores, sin que todavía, me llegue a salir al paso la antigua capital hostil que algunos conocen.

Muda, parezco hacerme pasar por una de ellos. En ese silencio que se respira, andando junto al resto en un vagón de metro, entra París de nuevo, tomando la vía de la sangre subterránea.
Muda, sostenida por la ciudad de la voz y las luces.
Muda, pareciera que soy, sólo una más de vuelta.

LA GALERIA

Tres oscuras habitaciones, un corredor de vidrieras y un baño decrépito, componían la galería trasera.

Se trataba del sitio más reciente de la casa y al que primero le cayó el abandono; levantada para alojar a sirvientes, en tiempos que por poco no me tocó ver, ahora a las murallas abandonadas las pintaba un encierro verdoso y era precisamente en su humedad, en donde acudía a revolcarme cuando el tedio del verano estiraba los días, pegando mi frente en los cristales para aligerar el calor insólito de la infancia.

La luz que entraba por el corredor, era vitreada por una gran higuera instalada frente a las ventanas, cuyas ramas hembras proveían hojas lechosas y frutos con corazón de útero y junto a la cual se habían largado las penas de criadas y patronas, que iguales en angustia, botaron su aliento amargo en el patio posterior.

En los mohos teñidos de las paredes se podía leer una verdad que no comía en la mesa y dentro de las sombrías habitaciones, escuchaba voces con las que ansiaba fugarme por la pista abierta del pasado.
Alguna vez, descubrí entre los trastos un antiguo lienzo al que manos infantiles habían rayado completamente con dibujos y firmas colorientas. Entre los nombres, reconocí los de primas y tías lejanas, casi ya todas mayores, distantes de mi niñez y la de ellas. Juntas, seguimos tomando refugios en aquella galería, poniendo hasta los sueños vacíos sobre el escenario, despellejando las historias de los muros y claveteando personajes sobre el suelo de tablón.

Una noche dentro de un sueño con rostro dirigible, la higuera me largó sus brazos. Al sostenerlos, los fui estirando hacia el interior de la galería, provocando el quiebre de los cristales para luego llegar hasta los muros de las habitaciones, los cuales cayeron abatidos uno detrás de otro.
Al levantar la vista, las ramas soltaron el tejado hacia el cielo, dando entrada a un desfile de luz que se bebió a todas las sombras, al moho y a los dibujos del lienzo. La pura tela blanca, fue creciendo hasta tomar la dimensión de una vela de barco ondulante y de su vientre, fueron descendiendo mujeres espectrales, que con el rostro blanco me sonreían, cogiéndome de las manos y conduciéndome hasta el pie de la higuera. Antes de despertar, con mi mano esbozaron un cuenco.

Por la mañana, la galería amaneció tal cual siempre, con los cristales, las sombras y el moho. Mantenía su aspecto de tren extraviado, en el que continué abordándome por las tardes, viajando por sueños sin red en los que aprendí a ordeñar la higuera y a trazar mi dictado sobre lienzos flotantes.

SIEMBRA POETICA

Este 23 de Abril, se celebra en Barcelona el día de Sant Jordi, evento en el que tradicionalmente flores y libros son regalados por todos los rincones, ubicándose cientos de puestos en los que se vende literatura y flores a lo largo de las principales avenidas de la ciudad.

Con motivo de dicha celebración, junto a un grupo de amigos llevamos a cabo una Siembra Poética, acto en el que regalamos a los transeúntes más de 300 flores hechas con papel de periódico en cuyo interior se encontraban pergaminos con poemas de mi autoría.

Entre medio de la gran cantidad de gente que se encontraba en la calle, nos mezclamos ofreciendo las flores, que en su mayoría fueron recibidas con sorpresa por quienes transitaban, sobre todo al darse cuenta de que el acto se trataba de un regalo y que no se pretendía dinero a cambio.

Esperamos que quienes recibieron una florpoema durante la fiesta, compartan la genuina alegría con que hemos regalado este acto.

Qué viva la poesía y el disfrute de tomarla en curso!!

más info : www.siembrapoetica.blogspot.com

GENAR

Al lado de la flor que piensa,
yace el delirio del hombre manso
y brotan semillas
que interrogan al sol.

PRESENTIDO

Hay silencios
que unen fés partidas.
Hay concilios lunares
que se celebran de mañana.
Hay sustentos
que mejor los da el vino.
Hay espacios
para renacerse encontrado.
Hay veletas
que descifran el tiempo.
Hay carteles
que apuñalan la verdad.
Hay torturas
que se sostienen en poemas.
Hay cuartos sellados
de los que emana insurrección.
Hay Pitágoras
a la deriva de su elemento.
Hay fruncidas voces
que evitan tropezar.
Hay cariños en vuelo
por doquier entre las ramas.
Hay arbotantes
que dan llano a la oscuridad.
Hay presagiantes
del mapa en botella.
Hay candelarios
que emiten tos en vez de luz.
Hay harapos tramados
con hilos de que dirán.
Hay vergüenzas perfectas
de tomillo y menta.
Hay desarraigo nuevo
en el flotar de cada pie.
Hay un brote de silencio en demanda.
Hay una demanda
una ya demandada dé,
para unirse en la palabra.

Hay horas para ponerse vacío.
Hay un ala abierta
para irradiarse por la ventana.
Hay un decir que se acuesta solo.
Hay un pliego de letras
para poder hablar.
Hay evidencias
de que el encuentro no es torpeza.
Hay dolores blindados
por las musas del café.
Hay soledades
que se entusiasman tarde.
Hay jardines de magia
en los que almuerza el alma.
Hay guaridas nocturnas
que se abren sin oro.
Hay mensajes enviados
por la otra cara de la fe.

NATURANOVA

Hasta antes de llamarse Barcelona le nombraron Barcino, mas luego la ciudad descubrió que era mujer. En usar su encanto fue precursora, dejándose esculpir por manos de hombres que la alabaron, dándose un tiempo para cada amante que se encarnó en estilo, siendo su preferido el modernismo, para el cual reservó un romance mayor y al que le dejó dibujar la silueta con la que se daría a conocer por el mundo.

Las más hermosas fachadas modernistas dan cuenta de los tiempos de holgura económica y opulencia creativa vividos durante comienzos del siglo XX antes de la guerra civil; balcones extrovertidos se lucen por todos lados, prestos para intrusear la vida ajena pero siempre con buen gusto, vitrales multicromados que simulan los brillos lejanos del campo reciben la luz en las porterías, cientos de muros exhiben retóricos esgrafiados y las flores… cuanta flor de pétalo inmóvil se aprecia con tan sólo levantar la vista un poco. Miles de flores sembradas en cemento, labradas en yeso, hierro y cristal, se mecen en quietura por los rincones.

Estando Barcelona alejada de todo sitio verde natural, añoraban sus habitantes la necesidad de volverse ser vivo en medio de la gran cementación. Siendo los arquitectos y albañiles de antaño, herederos de la práctica alquímica y sabiendo incluso de las más privadas necesidades del alma, fueron doctorándose en hacer florecer lo inerte, poniéndole luces a una ciudad de piedra e incitando a las hadas a merodear el pueblo.
Bañaron los arcos de las casas de trepadoras esculpidas, rizaron las ventanas con lirios, se animaron rejillas, feos ductos y barandas con follajes inéditos, esporeando las vibraciones del bosque entre los habitantes e impulsándolos a admirar la nueva frondosidad que iba surgiendo.





Para apoyar la tradición naciente, decidió la gente colocar recipientes con plantas en sus balcones, llegando a cultivarse pequeños Edenes colgantes por todos lados.
Estos alegres remansos, son cuidados por manos amorosas que los riegan y desmochan de una que otra maleza aburrida, pasándose horas en contacto con las matas, sabiéndose cada hoja y haciendo vigilia de su crecimiento… los dedos que proveen estima, son de mujeres ancianas, que suelen aparecer como ensueños blancos, como sutiles algodones que lo observan todo flotando, suspendidas en el columpio de su maravilloso balcón.

Estas mujeres, que jubilaron de algo para hacerse hadas, pulen cada día el alma de la bella Barcelona, dotan a esa A, de cualidad femenina, de color para hacerse humana, abierta, para seguir acogiendo en su jardín a los miles de niños sin edades que sueñan con visitarla.

DESPLIEGUE BATLLÓ

Darse vida
en un espacio de mudos arbotantes
bajo pilares ambientados sin tiempo
aligerados con las réplicas de lo nuevo
calcificados en la mirada del soñador.

Abrirse
a la divina concordancia del centro
pinchando la luz con los dedos
enrolando la vista en las curvas
colmándose a tarascones
de los ruedos multiformes de un vitral.

Roer
con dicha la pulcra guarida
habitage de blancos gusanos
saltones inyectos de savia intramar.

Ambientarse
por lo más alto de terrazas y mandatorios
donde escupe al aire las convenciones
y descuelga el andamio de las nubes
y bajan en cruz los pies descritos
para ir a calzarse
con las esferas de fragmentos alabados.

Transitar
por este complejo veneciano futurado,
donde no son más los muros como mismos
y se habitan como dotes de autor
como gestos jugando al escondrijo
como alcobas nupciales donde se encinta
a la cal y el universo.

Brincar
de un paso largo la brecha abierta
entre una fe loca y la avenida
para darse con el desfatache principal:
óseoyermo, marinolunar,
el rostro de la morada urdida a trizas
que empalma al cielo con las olas
que truca al cosmos en casa y puertas
en residencia osada
en una piñata de tiempo y fiesta.

ATISBO

Adiós aquietados sentidos que dejo en vilo
de cuya pausa pretendo ausentarme.

Me huyo entre rostros amigos
y consigno dudosas pistas a mi existir.

A cada día, ya no le sostuve.
de cada hora, me descolgué.

Confinada al brío de elocuencia propia,
me embarco los pies en la aventura.

Aullantes recuerdos se tumban en mis brazos,
de este sueño copado, los largaré.

PASANTES

Un collage de rumbos nuestros
dibujan esquinas entre sí,
angulan paradas mestizas,
colonias de frío y tenor fraternal.

La ruta se nos abre,
pensionándonos del tedio,
y entonces diseñamos
un mapa absuelto,
en donde querremos disecar
nuestros minutos llenos.

Imagen: Ancient Map

http://www.deannimer.com/

FRANCISCO COPELLO

El presente artículo, consistente en un pequeño homenaje retrospectivo a la figura y obra del artista chileno Francisco Copello, se encuentra publicado actualmente en la última edición de ART NOTES, revista internacional de Arte y Cultura. Editada bimensualmente en Santiago de Compostela España, es distribuida en diversos países, por lo que todos sus artículos se encuentran simultáneamente en español e inglés.
Actualmente, me encuentro prestando colaboraciones para este medio, del cual pueden obtener más info y deleitarse con la calidad de su factura en http://www.artnotes.info/

FRANCISCO COPELLO: MOMENTOS ESTELARES

De no haberse asido a su propia voluntad pujante, seguramente Francisco Copello habría donado los días de su existencia haciéndose cargo de la fábrica de spaghettis que poseían sus padres. Después de tres años de llevar las facturas y evaluar las ganancias que arrojaba el negocio familiar, este hijo de inmigrantes italianos, nacido en Chile en 1938, se anunció presto para dar la vuelta y emigrar al país de sus progenitores, bajo el impulso de tocar sus raíces.
A partir de 1962, los pies inquietos que movilizaban a su espigada figura, fueron dando saltos por uno y otro continente, legando un extenso tramado creativo. A un año de su muerte, una serie de homenajes y retrospectivas instruyen al público chileno sobre la vida y obra de Copello; un fantástico creador que circuló por delante de los de su época, un explorador de lenguajes en uso y pausa, un artista invitado del mundo.
Sus inicios, los ejerció en el grabado. Luego de formarse en la Academia de Bellas Artes de Florencia, se especializa como grabador en el Pratt Graphic Center de Nueva York. Posteriormente, es becado con la Fellowship del New York Council of the Arts en 1971 y gana el premio Nicolás Copérnico con su grabado de título "Torso" en Polonia, año 1972.
Es en medio de esos años de juventud rabiosa por vivir e innovar, que comienza a conectar las fases de su cuerpo en torno a la danza y descubre un nuevo móvil de expresión: La performance. Estudia danza junto a la destacada coreógrafa Laura Dean y colabora en el teatro experimental del (en esos años) debutante, Robert Wilson, además de compartir escenas de trabajo y fiesta con Andy Warhol y otros promisorios entes neoyorquinos de la época.
Su primer ademán de retorno al medio chileno, lo da el año 73. Después de una fase de varios años en el extranjero, decide volver y presentar en Chile sus audacias visuales, eligiendo como día de estreno el 12 de septiembre de 1973: justamente un día después del golpe de estado de Pinochet.
Empacando talento y ánimo, parte nuevamente al extranjero, representando a Chile en la Bienal de Sao Paulo, volviendo por un corto trecho a Nueva York e instalándose por un buen lapso en Milán, aires bajo los cuales llevó a cabo sus más aventuradas performances. En esos tiempos, aparecía arrullado entre los pliegues de la bandera chilena, con el semblante en rotundo descontento, declamando en su gesto el grito de quienes morían en su suelo natal.
La transexualidad, la muerte, el narcisismo y el amor - odio, son las recurrentes temáticas bajo las cuales montó escena. En algunas presentaciones era un mimo rabioso, calvo, desolado, mientras que en otras se engalanaba con pluma y lírica para dar aliento a personajes de genuino glamour. Ciertas actuaciones fueron captadas en vídeo, como "The Chilean Boy" (2002) y "Hello Again" (2005), película en la que simula su propia muerte y renacimiento, grabada sólo meses antes de morir.
La cruza de conceptos e imágenes entre los soportes utilizados, es otro rasgo permanente en el rostro de su obra. Siendo la dinámica de la creación su mayor interrogante, Copello se auto refiere pictóricamente, trasladando imágenes de sus presentaciones, como "El mimo y la bandera", "Pictures of an exhibition" y "Esmeralda" a la plástica, o haciendo transferencia de simbología e imaginarios visuales, a la puesta en escena de videos como en "The painter" (1985).
Por otro lado, es en sus collages (sobre todo a partir de 1997, luego de su regreso definitivo a Chile) en donde apreciamos ampliamente su bitácora terrenal: fotos de infancia, partituras musicales, dibujos antiquísimos, trozos de periódicos, etc. dan forma a estructuras visuales en las que se abraza a su propio mundo, acoplando al fin a sus partículas viajeras en un fragmento total.
Más allá de las nacionalidades, su genialidad tenía raíz voluntariosa y hasta el día en que la muerte lo acunó a los 68 años de edad, siguió puliendo su cuerpo flexible todas las mañanas, danzando, actuando y grabando en pesadas planchas las imágenes que se le hacían puzzle en la frente calva.
Copello, que en su arte y fondo fue signo de estrella, aún sigue dando luces adelantadas, adjuntándole al universo un nuevo tono para brillar.