DRACS DE BARCELONA

Dragón Finca Güell


DRACS

Qué estoy, sentada en una galería de arte, rodeada por cuarenta dragones y entra un anciano
qué
sin decir ninguna palabra, al menos con palabras,
me saluda con gesto de cabeza y sonrisa, lo mira todo
apunta de memoria su alrededor
sube al altillo por mirar el resto
baja y se despide de frente, va de espaldas cuando se devuelve
y sin decirlo saca una cámara de fotos
y luego me la alarga y hay un dragón perpetuado
que
me hace exclamar un sonido de sorpresa
tan típico
que me arrepiento
y el anciano se va sonriendo sin alcanzar a mirarle los ojos
como me vengo proponiendo hacerlo,
pero creo
que esa pupila es redonda.



Hasta el 26 de Mayo en Galería Montcada.
Calle Montcada 20, frente al Museo Picasso.
Barcelona.
Dragones en fotografía y pintura de diversos artistas de la ciudad.



Fotografía Natalie Sève Pintura Miriam Miras




Muro Gaudi
Colita, Park Güell y Leopoldo Pomés, Casa Batlló.

PLAZA REDOR

Se hacía el ritual de noche, en una pequeña plaza, justo en las afueras de la fachada derrumbosa de una iglesia medieval.
El guía de ceremonia era un anciano en silla de ruedas, de barbas y pelo canoso, ojos grandes sacados del agua, que acunaba en el brazo una caja de vino en cartón.
Era un Hemingway sin premios, un suicida igual pero de impulso lento, que se forraba los pies en bolsas de plástico escondiendo las llagas que se los roían parejos desde hacía años. A su lado, una mujer joven con el pelo hasta la cintura coloreado como el interior de una calabaza, hacía de ayudante sonriéndole entre medio de dos dientes caídos, sobando con las pupilas la cabeza del viejo sagrado que nadie se permitía tocar.

Un trío de seres participaban de la celebración, pero de ellos nada era relevante, solo eran sombras literales de esas que emergen por las noches de entre los surcos de la pared.

Al frente de la silla del viejo, habían montado el altar. Consistía en una de las sillas de la plaza alhajada con una imagen borronienta, velas en frascos rojos y latas de cervezas para sellar la solemnidad.
De frente, tenuemente enrojecidos por la luz de las velas, los fieles de bajomundo echaban sus oraciones.
El viejo sonreía extasiado con la boca semiabierta y los ojos se le volvían al agua al olvidarse de pestañar. La mujer con su larga cola pintada de calabaza que le nacía porfiada con raíz oscura, apoyaba su mano lo más cerca posible del maestro, a la altura del hombro pero siempre sin tocarlo, en uno de los mangos que tenía la silla para empujarla por detrás.
Sonreía y el humo de un cigarrillo salía por donde un puño y las noches heroicas le habían evacuado los dientes. Miraba al viejo que nadie tocaba con ojos que cada vez más se le fueron poniendo negros, hasta que fueron pura pupila hecha vista, ojos abiertos para que si el mundo quisiera, entrara esa noche por ellos.

Las tres sombras flacas no tenían papel en el rito, pero secundaban la escena echando la sombra de sus sombras largamente sobre el suelo de la plaza, enmarcando la escena en las afueras de la iglesia romana y riendo en voz muy bajita al recordar lo que antes se hacía adentro, en las murallas casi derrumbadas.

La página llena de blanco

es una leche

con la boca encontrada.

FRACSUALES, el infinito en los detalles.

Toda ciudad es un organismo vivo, un ser que habla en primera persona y que se modula diariamente.
En su piel, como lunares ignorados, brotan miles de detalles.
Fragmentos que reflejan su totalidad y que hablan de lo que la ciudad dice y oculta de si misma, detalles impensados, furtivos, evidentes y restaurados, efímeros y permanentes, fractales de la realidad, trozos inusuales que se nos fugan de la vista, algunos trazados con intención, otros abandonados bajo la lluvia, detalles que escapan a la razón del día, fracciones de la memoria, del paso de las vidas, guiños de colores que suman capas a la gran dermis viviente.

En los barrios antiguos de Barcelona, con cada respiro nacen gestos.
La posibilidad de ver algo nuevo, día tras día se hace infinita y con ella emergen preguntas, ideas, historias y deducciones. El detalle inusual, el fracsual hallado, es lo común que se hace único, es el signo encontrado en un tramo vulgar, el talismán, el recordatorio, la señal de seguir vivo y con la vida (aun en plena ciudad) abierta.

Colectivo Huaraca, Barcelona Enero 2009

DEL 12 AL 23 DE ENERO
CONVENT DE SANT AGUSTÍ
CALLE COMERÇ 36
BARCELONA


HUARACA es un Colectivo Artístico con raíz mestiza, conformado por tres artistas chilenos residentes en Barcelona.
Toma su nombre de un antiguo vocablo Quechua, significando “Honda o resortera” además de ser la cuerda con la que se hace bailar los “trompos” en las zonas andinas.
HUARACA es una expresión de brío, ímpetu, un movilizador de energía en permanente contacto con las raíces originarias y el contexto actual.

Integrantes:

Maite Awad
Paulo Sciaccaluga
Natalie Sève

colectivo.huaraca@gmail.com
http://www.huaraca.blogspot.com/

GRASSO

Video Ganador premio del público, Bang Festival Barcelona 2009
www.bang-festival.com







Más maravillas en http://www.neuropoesia.blogspot.com/

Él, Vecino.

Y antes de dormir pienso, Bolaño,
¿Por qué no puedo dejar de pensarte como un vivo?
¿Acaso todavía no te has dado por sentado muerto?
Tu semblante me recuerda las voces descariñadas que a veces aúllan en mi vidanova…
¿Y qué hacer, si ante los muertos sólo me queda felicidad para ofrendarles?
Lo siento.
Tú bien quizás sabes, que acá lo único placentero es darse por vivo
quizás lo recuerdes, quizás ya no te sirve, no importa Roberto,
no quiero vivir como tú tu ejemplo,
por favor sólo muérete.

Le pincho una foto a tu stencil, pintado en mi esquina,
sigo en lo mío y ahí te veo,
tieso triángul y con el pelo agitado, cigarro en mano,
piropero inmutis de las niñas,
de hasta una algo mestiza,
que pasa con su bolsa feliz cargada.

MARTIN

Martín nos trae pan de memoria.

A sus padres.


MARTIN

Parte, por recordar lo qué es
dejando los pendientes
colgados en suspenso.

Ya está,
ha variado
y en su giro
trueca la columna
por un ala enorme
sobre la que se sienta
y admira
los días jugados y la nieve
el mar angosto
el principio de la risa
abuelas
mensajes
comidas
luz
fracciones del padre
el rojo impulsor viviente
el patio
los juguetes
rebalse materno
el encause
un breve giro,
dirección.

De vuelta sentado en el ala
sin querer desprenderla,
vuelve recordando qué es.

Es
de ala enorme en tierra.

Es
el que besa los pendientes
y los angela en sueños.

Parte
acá recuerda,
acá se sienta.

VISUALES

El adelanto de cierto algo descubierto.

MECIDA

Tengo un bohemio rellano
adonde
no echo la noche por la ventana
pero embargo mis asfixias
de la habitación.

ANIVERSO

Quisiera darte un verso permanente

unas cuantas sonrisas imprevistas

y, sin echar atrás lo demás,

también un suspiro

para comenzar en blanco

y hacer de nuevo lo vivido.

LECTURA ATENEU

Este Jueves 3 de Julio, partcipé de una lectura llevada a cabo en el Ateneu de Barcelona, organizada por la ACEC, Asociación Colegial de Escritores de Cataluña.

En primer lugar, la escritora María José de los Santos presentó algunos de sus poemas, posteriormante realicé la presentación del poema "Consta" y finalmente las actrices Paula Gutiérrez y Nuria Zapata llevaron a escena "Ambas" cuento corto de mi autoría.
Moderó el encuentro Albert Tugues, a quien agradezco por haberme invitado a participar de este evento, el cual disfruté muchísimo.

Además de las imágenes, les dejo el texto de "Consta", escrito especialmente para esta presentación.

CONSTA

Acá va
lo que me han pedido.

Apunto entre las manos
un gesto para mostrar
y junto las demandas
de una escena por parirse.

Tras de mí,
hurga la memoria del follaje
la sangre pendular de vivo antaño
pujada a diario por latidos calientes
a los que no cae censo
ni anuncios de pesares
ni vías de cruces ya extinguidas.

Algunos de los que llevan
su mano puesta en mi hombro,
dejaron de verse enteros
para picarse los huesos
y al cabo de yermos saber
que de sus trozos brotan estelas
y que en sus mangas
anida un enjambre
de aves tubulares,
y los primeros,
tuvieron un puño de réplicas
que asentaron a la constancia en retinas bálticas
pero no en palabras
que se pudieran hojear con los dedos
ni tampoco en espaldas
por las que pudiera encaramarme.

Una tarde,
andando en un claro de mediopensar
los hombros giraron
hacia las ramas que me acompasan.
Eché a cada cual
su voz sobre lo que ha sido
tendiéndoles a la vista
el rictus de sus ansias demacradas
y dejando correr
la arritmia de los encuentros
ahora en el bosque
a su propio destiempo,
sin procurarse andar a tono
o echarle rima a los cumplidos,
soltando al néctar del clan
para que inhale a su tempo.

Lo que me han pedido
arde entre las manos.

A las demandas del follaje
me las he prendido encima
para acunarlas en escena
y los gestos
están hoy de parto.

Frente a mí,
flota una voz milenramada.

A todos consta
que la he anunciado.

SAVIA EN PAUSA

Para J.P.

PARIS AL TIMO

París entra, en la respiración.
Se alberga por debajo de la piel, entrometido como un visitante imprevisto, que al recibirlo embriaga con un relato cantado.
Sus voces cogen ritmo entre ellas y se afinan en un solo tono pardo. La suavidad de esa pura voz, se presiente por las esquinas dobladas, mientras que a los ojos, salta fugaz el verde desde las copas de los árboles y en los pastos que suelen alfombrar el paso.

Andando por calles que me parecen sabidas, me fascino con su espacio ancho, pleno de escape, de fuerza intacta mantenida en el tiempo, como a diez mil rostros que alojan el Louvre y, respirando otra vez más fuerte la ciudad, puedo oler su célula franca, el germen druida que estalla en sus habitantes al sentir las flores, al sonreír con confianza a los cuervos que hacen de bardos de un París moderno, salpicado también por el miedo del mundo, al que después de un rato, a veces le saca la lengua con encanto.

Veo papeles asumidos con gracia, mujeres alegres de ponerse en el rostro un rol de amante, mientras se abrazan a los años de pareja sin pudor en plena calle y un hombre se deja ser padre alegre, gozando de su hijo sin mirar la incertidumbre… y lo sé, me he ceñido al cuello de Paris mareada con su luz cambiante, tomando una corta aventura de tres días como el total de conocer a un hombre, impregnándome por sus virtudes que guardan sombras imprevistas… pero es que me he dejado sentir sus formas sin reparos, tapándome la boca hipnotizada al pie de la torre Eiffel, tocando El Pensador de Rodin sin que nadie más que mis dedos lo notaran, fotografiándole a Napoleón las lágrimas negras en el Arco de Triunfo, tomando vino franco a destajo, dejándome mirar por ojos que alaban y alabando ojos que contienen mi historia, pareciéndome a los que soy y a los que no, admirando bellas muecas de humano que brotan entre prostitutas, guardias y vendedores, sin que todavía, me llegue a salir al paso la antigua capital hostil que algunos conocen.

Muda, parezco hacerme pasar por una de ellos. En ese silencio que se respira, andando junto al resto en un vagón de metro, entra París de nuevo, tomando la vía de la sangre subterránea.
Muda, sostenida por la ciudad de la voz y las luces.
Muda, pareciera que soy, sólo una más de vuelta.

LA GALERIA

Tres oscuras habitaciones, un corredor de vidrieras y un baño decrépito, componían la galería trasera.

Se trataba del sitio más reciente de la casa y al que primero le cayó el abandono; levantada para alojar a sirvientes, en tiempos que por poco no me tocó ver, ahora a las murallas abandonadas las pintaba un encierro verdoso y era precisamente en su humedad, en donde acudía a revolcarme cuando el tedio del verano estiraba los días, pegando mi frente en los cristales para aligerar el calor insólito de la infancia.

La luz que entraba por el corredor, era vitreada por una gran higuera instalada frente a las ventanas, cuyas ramas hembras proveían hojas lechosas y frutos con corazón de útero y junto a la cual se habían largado las penas de criadas y patronas, que iguales en angustia, botaron su aliento amargo en el patio posterior.

En los mohos teñidos de las paredes se podía leer una verdad que no comía en la mesa y dentro de las sombrías habitaciones, escuchaba voces con las que ansiaba fugarme por la pista abierta del pasado.
Alguna vez, descubrí entre los trastos un antiguo lienzo al que manos infantiles habían rayado completamente con dibujos y firmas colorientas. Entre los nombres, reconocí los de primas y tías lejanas, casi ya todas mayores, distantes de mi niñez y la de ellas. Juntas, seguimos tomando refugios en aquella galería, poniendo hasta los sueños vacíos sobre el escenario, despellejando las historias de los muros y claveteando personajes sobre el suelo de tablón.

Una noche dentro de un sueño con rostro dirigible, la higuera me largó sus brazos. Al sostenerlos, los fui estirando hacia el interior de la galería, provocando el quiebre de los cristales para luego llegar hasta los muros de las habitaciones, los cuales cayeron abatidos uno detrás de otro.
Al levantar la vista, las ramas soltaron el tejado hacia el cielo, dando entrada a un desfile de luz que se bebió a todas las sombras, al moho y a los dibujos del lienzo. La pura tela blanca, fue creciendo hasta tomar la dimensión de una vela de barco ondulante y de su vientre, fueron descendiendo mujeres espectrales, que con el rostro blanco me sonreían, cogiéndome de las manos y conduciéndome hasta el pie de la higuera. Antes de despertar, con mi mano esbozaron un cuenco.

Por la mañana, la galería amaneció tal cual siempre, con los cristales, las sombras y el moho. Mantenía su aspecto de tren extraviado, en el que continué abordándome por las tardes, viajando por sueños sin red en los que aprendí a ordeñar la higuera y a trazar mi dictado sobre lienzos flotantes.

SIEMBRA POETICA

Este 23 de Abril, se celebra en Barcelona el día de Sant Jordi, evento en el que tradicionalmente flores y libros son regalados por todos los rincones, ubicándose cientos de puestos en los que se vende literatura y flores a lo largo de las principales avenidas de la ciudad.

Con motivo de dicha celebración, junto a un grupo de amigos llevamos a cabo una Siembra Poética, acto en el que regalamos a los transeúntes más de 300 flores hechas con papel de periódico en cuyo interior se encontraban pergaminos con poemas de mi autoría.

Entre medio de la gran cantidad de gente que se encontraba en la calle, nos mezclamos ofreciendo las flores, que en su mayoría fueron recibidas con sorpresa por quienes transitaban, sobre todo al darse cuenta de que el acto se trataba de un regalo y que no se pretendía dinero a cambio.

Esperamos que quienes recibieron una florpoema durante la fiesta, compartan la genuina alegría con que hemos regalado este acto.

Qué viva la poesía y el disfrute de tomarla en curso!!

más info : www.siembrapoetica.blogspot.com

GENAR

Al lado de la flor que piensa,
yace el delirio del hombre manso
y brotan semillas
que interrogan al sol.

PRESENTIDO

Hay silencios
que unen fés partidas.
Hay concilios lunares
que se celebran de mañana.
Hay sustentos
que mejor los da el vino.
Hay espacios
para renacerse encontrado.
Hay veletas
que descifran el tiempo.
Hay carteles
que apuñalan la verdad.
Hay torturas
que se sostienen en poemas.
Hay cuartos sellados
de los que emana insurrección.
Hay Pitágoras
a la deriva de su elemento.
Hay fruncidas voces
que evitan tropezar.
Hay cariños en vuelo
por doquier entre las ramas.
Hay arbotantes
que dan llano a la oscuridad.
Hay presagiantes
del mapa en botella.
Hay candelarios
que emiten tos en vez de luz.
Hay harapos tramados
con hilos de que dirán.
Hay vergüenzas perfectas
de tomillo y menta.
Hay desarraigo nuevo
en el flotar de cada pie.
Hay un brote de silencio en demanda.
Hay una demanda
una ya demandada dé,
para unirse en la palabra.

Hay horas para ponerse vacío.
Hay un ala abierta
para irradiarse por la ventana.
Hay un decir que se acuesta solo.
Hay un pliego de letras
para poder hablar.
Hay evidencias
de que el encuentro no es torpeza.
Hay dolores blindados
por las musas del café.
Hay soledades
que se entusiasman tarde.
Hay jardines de magia
en los que almuerza el alma.
Hay guaridas nocturnas
que se abren sin oro.
Hay mensajes enviados
por la otra cara de la fe.

NATURANOVA

Hasta antes de llamarse Barcelona le nombraron Barcino, mas luego la ciudad descubrió que era mujer. En usar su encanto fue precursora, dejándose esculpir por manos de hombres que la alabaron, dándose un tiempo para cada amante que se encarnó en estilo, siendo su preferido el modernismo, para el cual reservó un romance mayor y al que le dejó dibujar la silueta con la que se daría a conocer por el mundo.

Las más hermosas fachadas modernistas dan cuenta de los tiempos de holgura económica y opulencia creativa vividos durante comienzos del siglo XX antes de la guerra civil; balcones extrovertidos se lucen por todos lados, prestos para intrusear la vida ajena pero siempre con buen gusto, vitrales multicromados que simulan los brillos lejanos del campo reciben la luz en las porterías, cientos de muros exhiben retóricos esgrafiados y las flores… cuanta flor de pétalo inmóvil se aprecia con tan sólo levantar la vista un poco. Miles de flores sembradas en cemento, labradas en yeso, hierro y cristal, se mecen en quietura por los rincones.

Estando Barcelona alejada de todo sitio verde natural, añoraban sus habitantes la necesidad de volverse ser vivo en medio de la gran cementación. Siendo los arquitectos y albañiles de antaño, herederos de la práctica alquímica y sabiendo incluso de las más privadas necesidades del alma, fueron doctorándose en hacer florecer lo inerte, poniéndole luces a una ciudad de piedra e incitando a las hadas a merodear el pueblo.
Bañaron los arcos de las casas de trepadoras esculpidas, rizaron las ventanas con lirios, se animaron rejillas, feos ductos y barandas con follajes inéditos, esporeando las vibraciones del bosque entre los habitantes e impulsándolos a admirar la nueva frondosidad que iba surgiendo.





Para apoyar la tradición naciente, decidió la gente colocar recipientes con plantas en sus balcones, llegando a cultivarse pequeños Edenes colgantes por todos lados.
Estos alegres remansos, son cuidados por manos amorosas que los riegan y desmochan de una que otra maleza aburrida, pasándose horas en contacto con las matas, sabiéndose cada hoja y haciendo vigilia de su crecimiento… los dedos que proveen estima, son de mujeres ancianas, que suelen aparecer como ensueños blancos, como sutiles algodones que lo observan todo flotando, suspendidas en el columpio de su maravilloso balcón.

Estas mujeres, que jubilaron de algo para hacerse hadas, pulen cada día el alma de la bella Barcelona, dotan a esa A, de cualidad femenina, de color para hacerse humana, abierta, para seguir acogiendo en su jardín a los miles de niños sin edades que sueñan con visitarla.

DESPLIEGUE BATLLÓ

Darse vida
en un espacio de mudos arbotantes
bajo pilares ambientados sin tiempo
aligerados con las réplicas de lo nuevo
calcificados en la mirada del soñador.

Abrirse
a la divina concordancia del centro
pinchando la luz con los dedos
enrolando la vista en las curvas
colmándose a tarascones
de los ruedos multiformes de un vitral.

Roer
con dicha la pulcra guarida
habitage de blancos gusanos
saltones inyectos de savia intramar.

Ambientarse
por lo más alto de terrazas y mandatorios
donde escupe al aire las convenciones
y descuelga el andamio de las nubes
y bajan en cruz los pies descritos
para ir a calzarse
con las esferas de fragmentos alabados.

Transitar
por este complejo veneciano futurado,
donde no son más los muros como mismos
y se habitan como dotes de autor
como gestos jugando al escondrijo
como alcobas nupciales donde se encinta
a la cal y el universo.

Brincar
de un paso largo la brecha abierta
entre una fe loca y la avenida
para darse con el desfatache principal:
óseoyermo, marinolunar,
el rostro de la morada urdida a trizas
que empalma al cielo con las olas
que truca al cosmos en casa y puertas
en residencia osada
en una piñata de tiempo y fiesta.

ATISBO

Adiós aquietados sentidos que dejo en vilo
de cuya pausa pretendo ausentarme.

Me huyo entre rostros amigos
y consigno dudosas pistas a mi existir.

A cada día, ya no le sostuve.
de cada hora, me descolgué.

Confinada al brío de elocuencia propia,
me embarco los pies en la aventura.

Aullantes recuerdos se tumban en mis brazos,
de este sueño copado, los largaré.