no fui flechada hasta el centro de la hoja
para acompañar a nervaduras que no comprendo
fui llamada Sève, Sàvia de color poco lucido
y sangre corriente por debajo de la vista

probé a menudo el pulso de macetas de ciudad
por si nos seguíamos el paso, pero no,
fue necesario hermanarme aquí
con las hojas de un viejo tronco de milaño,
para aprender a acariciar
el flujo que se muere en mi nombre
y jugar a que de niña hago comida
para los duendes de hoy

EL UMBRAL SECRETO

Durante el mes de Noviembre, fue llevada a cabo en Santiago de Chile la muestra 'El Umbral Secreto' Encuentro Internacional de Surrealismo Actual que contó con la participación de más de 200 obras visuales exhibidas en el Museo Salvador Allende, Museo de Santiago y El diario la Nación.

Tuve el placer de participar en dicho evento con tres obras visuales y la publicación de dos textos inéditos en el libro-catálogo de la exposición, los que a continuación comparto.


I

Quiero ser espuma del genio
arena de la era bebida
atiza de luz contra las montañas

quiero ser índice
de este paisaje
jugar a que voy de hombre
y pretendo su hondura

quiero morirme encima
de las vocales cortas de su nombre
volver al profundo mar
subirme al mástil
clavado en el fondo de la botella
perder la llave por dentro
relamerme la mano creadora
abrir y soplar la vida
entre lengas y coihuas

quiero robarme el tope
de la puerta de la ciudad
sacarte la rabia de los ojos
colarte el verde,
dejarte el café,
que veas el verde en lo alto
en la intenta paralela
del bosque por caminar

quiero dibujar una herradura
y que caigamos a sus puntas
mirarnos
y no temer
que sean ciertos,
los copihues que desde aquí se ven.



II

Lagar solía en el bosque

Su verbo
ahora lo entonan entre dientes
en el descanso
de las colmenas.

www.umbralsecreto.cl

Por mucho que se hunda la húmeda resaca en el musgo

los pies no recuerdan

como fue su marca

al levantarse la primera vez.



Imagen de la serie 'AMNIA Y LUZA'

SIEMBRA POETICA PLAZA DE LA VIRREINA, BARCELONA

Este 10 de Octubre, dentro de una iniciativa convocada por el Colectivo Obra en Construcción, fue llevada a cabo una intervención artística en la Plaza de la Virreina, en el barrio de Gracia, Barcelona.

El proyecto con el que participé, consistió en la realización de una Siembra Poética sobre una escultura de la plaza.
En las manos de la escultura (lugar en donde suelen dejarle flores frescas) fue instalado un ramo de flores transparentes con preguntas en los tallos, sugiriendo que cada espectador complete las flores con su color y sus respuestas.

Gracias a quienes organizaron el evento por su invitación! Más fotografías de este y otros trabajos en www.siembrapoetica.blogspot.com

La suma de las piedras
suma luz


la suma del sol permite


la suma del silencio
se resta
a la noche que los grillos cripan.

Los sones de Wilde

Cosa real haber leído a Oscar Wilde en Inglaterra, sentada en un parque colosal, a la sombra de edificios victorianos, sintiendo los pesos que le cayeron encima por lo dicho, por sus acciones en escena y vida, algunas completas, otras vividas a medias.
Pero las palabras de Wilde no suenan tan bien en esta tierra, en este parque magnífico donde las rosas crecen apretadas y lo que ensucia el suelo siempre es lo ajeno.
Cuando lo enjuiciaron por gay, genio y meterse con el hijo de un hombre riquísimo, dejó agonizar su personaje en la cárcel y luego cuando dejó de importarle la otra mitad que le quedaba, fue a morirse a París en un hotel ínfimo, abandonado de su historia, con la vida y el nombre cambiado.

Sus palabras hacen eco en mis ganas, que lo devuelven lejos de aquí y lo llevan a cualquier habitación o plaza mugrienta del mundo, para que él ponga en verde con su clavel, para que encienda con el ardor de su ironía. Dejo que Wilde se arrellane en mi memoria, que me siga ilustrando los relatos con que me impregnó de niña, que ore sus aforismos fantásticos aunque la audiencia esté sola. Wilde inclina la cabeza hacia atrás, mira sin necesidad de abrir bien los ojos y echa afuera su barda tonada irlandesa, sigue contando hasta hoy, de lo que se nos hace necesario: encontrar la fuerza individual, ser originario y mismo.

Cosa noble estar en la sepultura de Wilde, admirando la extraña escultura castrada que homenajea su tumba y sobre la que miles de visitantes dejan un beso, su recuerdo, un último cinismo para honrar la memoria del dandy que con la memoria atacaba... Parada al frente, en un lapso insólito sin turistas, el viento tira al suelo un pequeño libro apoyado en la lápida y leo que tan bien suenan sus palabras en este bosque, al que llaman cementerio: 'Siempre me sorprendo. Sólo por eso la vida vale la pena'.

Ya libres mascamos nuestra cáscara,

para que cuaje el corazón.

Hacen nido con su mano
y al otro lo dan de beber.

A pulso se le entibia
porque fría nace el agua
de la gruta de la mente.



Resolución de Aire y Fuego, collage y acrílico sobre cartón, 2009.

Me nace mirarte como a una letra extraña
que cuando la distancia hace verte
de a borrones
aunque no lo sepas de cerca te reparo
y doy
contorno al recuerdo de tus huesos
y ahora
alejado te espero y enfoco
en letra naciente
por delante
de cualquier ojo
nombro el espacio
que nos enlaza sin proponerlo
dejo mi ombligo en él
y ya tu letra
no cabe en la distancia,
me aúna, tú
forma completa
eres un letra de llegada conocida y estás,
tan cerca que te calco
a mi lenguaje, con mi lengua extraña
y en silencio
vuelvo a mirarte, letro.

ENTREVISTA VULTURE

Entrevista publicada en revista VULTURE, edición Abril 2009.
Valencia, España.



Natalie Sève. Santiago de Chile, 1978. Escritora y poeta, con indagaciones en la fotografía y el arte visual. Desde hace algo más de un año tengo instalada mi raíz voluntariosa en Barcelona, desde donde me extiendo y voy haciendo.Esta selección de poemas pertenece a mi libro aun inédito, titulado “Exortismos”.

1. EL PRIMER PLANETA DE TU UNIVERSO. Antes de aprender a escribir, me encantaba copiar la letra de los adultos y creo que así fui descubriendo la sensación corporal que el lápiz y el papel me despertaban. Más tarde, a los siete años, recuerdo haber escrito por primera vez un par de poemas. Estoy sentada en un pequeño comedor junto a la cocina, en dónde se encuentra mi madre. Cuando finalizo se los muestro para que los lea. Mi sensación sobre aquella imagen es confusa, ya que al hacer memoria lo recuerdo todo con los ojos de mi madre.



2. ¿ERES UN AMANTE CORRESPONDIDO? A raíz de esos poemas, ese mismo año recibí el primer premio en un concurso literario organizado en mi colegio. Hay una fotografía en la que aparezco con un diploma y atrás se ve a mi padre orgulloso y sonriente, a punto de explotar… Creo que ese reconocimiento es el que más perdura en lo que va de mi historia. Ah! y de premio, insólitamente recibí un libraco científico que echaba por suelo la teoría de la evolución de Darwin. Todavía lo tengo.

3. EL PLACER Y EL DOLOR… La mayor satisfacción para un artista, es a mi juicio la de sentir la corriente eléctrica del acto creativo. La mayor frustración, surge del querer ser “original” en relación al resto, lo que termina por inhibir cualquier impulso artístico.



4. TUS COLONIAS, UNGÜENTOS Y AFRODISIACOS. Cuando brota una idea, la anoto en alguna de las muchas libretas que tengo. Le doy un tiempo para que respire (pueden ser entre años y segundos) y para desarrollarla busco un espacio en donde nadie pueda verme y una ventana con cielo para ir colgando la vista mientras escribo. Suelo trabajar muchísimo con la memoria emocional y con lo que se me impregna de los recuerdos.



5. SIGNOS, LENGUAJE, MIRADA UNIVERSAL. Creo que lo primero que he intentado decir con mi obra, es que estoy viva. El resto, es una sucesión de preguntas respondidas a medias. Mi estilo es el que surge y más que contar cosas puntuales, en mis textos, sean poemas o prosa, intento plasmar atmósferas emocionales. Me interesa destilar un recuerdo o la esencia de un momento para dejar en el lector una imagen sobrevolando.



6. VENDE TU ALMA AL DIABLO. Las palabras inventadas con las que he salpicado estos poemas.



7. ¿FUTURAS MISIONES PARA LA NAVE ESPACIAL? Muchas: fotografía, teatro, poesía visual, siembras poéticas en la calle, desarrollo de Arte Conciente con mi colectivo “Huaraca”, viajes, furia creativa y exploración. Y vivir para seguir recordando.


Su primer pensamiento matutino: Siempre llega uno distinto, muchas veces la resaca de algún sueño.


Esa imagen que podría pasarse horas (ad)mirando: Camille Claudel y Boticcelli, por nombrar alguno.


Algo para hacer a cualquier hora: Respirar lento.


La primera vez que leyó un ejemplar de Vulture: Al poco tiempo de llegar a Barcelona, hace poco más un año.


La mejor película de su videoteca: Aguirre, la ira de Dios.

Un ídolo: Alguien sin cara de humano.

Un libro para releer: El Barón Rampante de Italo Calvino.

Un sueño recurrente: Hacer del sueño un guión.

Su tesoro más preciado: Mi vida y mi marido Juan Pablo.

Su merienda favorita: Té.

www.vulture.es/abril_seve.html

DRACS DE BARCELONA

Dragón Finca Güell


DRACS

Qué estoy, sentada en una galería de arte, rodeada por cuarenta dragones y entra un anciano
qué
sin decir ninguna palabra, al menos con palabras,
me saluda con gesto de cabeza y sonrisa, lo mira todo
apunta de memoria su alrededor
sube al altillo por mirar el resto
baja y se despide de frente, va de espaldas cuando se devuelve
y sin decirlo saca una cámara de fotos
y luego me la alarga y hay un dragón perpetuado
que
me hace exclamar un sonido de sorpresa
tan típico
que me arrepiento
y el anciano se va sonriendo sin alcanzar a mirarle los ojos
como me vengo proponiendo hacerlo,
pero creo
que esa pupila es redonda.



Hasta el 26 de Mayo en Galería Montcada.
Calle Montcada 20, frente al Museo Picasso.
Barcelona.
Dragones en fotografía y pintura de diversos artistas de la ciudad.



Fotografía Natalie Sève Pintura Miriam Miras




Muro Gaudi
Colita, Park Güell y Leopoldo Pomés, Casa Batlló.

PLAZA REDOR

Se hacía el ritual de noche, en una pequeña plaza, justo en las afueras de la fachada derrumbosa de una iglesia medieval.
El guía de ceremonia era un anciano en silla de ruedas, de barbas y pelo canoso, ojos grandes sacados del agua, que acunaba en el brazo una caja de vino en cartón.
Era un Hemingway sin premios, un suicida igual pero de impulso lento, que se forraba los pies en bolsas de plástico escondiendo las llagas que se los roían parejos desde hacía años. A su lado, una mujer joven con el pelo hasta la cintura coloreado como el interior de una calabaza, hacía de ayudante sonriéndole entre medio de dos dientes caídos, sobando con las pupilas la cabeza del viejo sagrado que nadie se permitía tocar.

Un trío de seres participaban de la celebración, pero de ellos nada era relevante, solo eran sombras literales de esas que emergen por las noches de entre los surcos de la pared.

Al frente de la silla del viejo, habían montado el altar. Consistía en una de las sillas de la plaza alhajada con una imagen borronienta, velas en frascos rojos y latas de cervezas para sellar la solemnidad.
De frente, tenuemente enrojecidos por la luz de las velas, los fieles de bajomundo echaban sus oraciones.
El viejo sonreía extasiado con la boca semiabierta y los ojos se le volvían al agua al olvidarse de pestañar. La mujer con su larga cola pintada de calabaza que le nacía porfiada con raíz oscura, apoyaba su mano lo más cerca posible del maestro, a la altura del hombro pero siempre sin tocarlo, en uno de los mangos que tenía la silla para empujarla por detrás.
Sonreía y el humo de un cigarrillo salía por donde un puño y las noches heroicas le habían evacuado los dientes. Miraba al viejo que nadie tocaba con ojos que cada vez más se le fueron poniendo negros, hasta que fueron pura pupila hecha vista, ojos abiertos para que si el mundo quisiera, entrara esa noche por ellos.

Las tres sombras flacas no tenían papel en el rito, pero secundaban la escena echando la sombra de sus sombras largamente sobre el suelo de la plaza, enmarcando la escena en las afueras de la iglesia romana y riendo en voz muy bajita al recordar lo que antes se hacía adentro, en las murallas casi derrumbadas.

La página llena de blanco

es una leche

con la boca encontrada.

FRACSUALES, el infinito en los detalles.

Toda ciudad es un organismo vivo, un ser que habla en primera persona y que se modula diariamente.
En su piel, como lunares ignorados, brotan miles de detalles.
Fragmentos que reflejan su totalidad y que hablan de lo que la ciudad dice y oculta de si misma, detalles impensados, furtivos, evidentes y restaurados, efímeros y permanentes, fractales de la realidad, trozos inusuales que se nos fugan de la vista, algunos trazados con intención, otros abandonados bajo la lluvia, detalles que escapan a la razón del día, fracciones de la memoria, del paso de las vidas, guiños de colores que suman capas a la gran dermis viviente.

En los barrios antiguos de Barcelona, con cada respiro nacen gestos.
La posibilidad de ver algo nuevo, día tras día se hace infinita y con ella emergen preguntas, ideas, historias y deducciones. El detalle inusual, el fracsual hallado, es lo común que se hace único, es el signo encontrado en un tramo vulgar, el talismán, el recordatorio, la señal de seguir vivo y con la vida (aun en plena ciudad) abierta.

Colectivo Huaraca, Barcelona Enero 2009

DEL 12 AL 23 DE ENERO
CONVENT DE SANT AGUSTÍ
CALLE COMERÇ 36
BARCELONA


HUARACA es un Colectivo Artístico con raíz mestiza, conformado por tres artistas chilenos residentes en Barcelona.
Toma su nombre de un antiguo vocablo Quechua, significando “Honda o resortera” además de ser la cuerda con la que se hace bailar los “trompos” en las zonas andinas.
HUARACA es una expresión de brío, ímpetu, un movilizador de energía en permanente contacto con las raíces originarias y el contexto actual.

Integrantes:

Maite Awad
Paulo Sciaccaluga
Natalie Sève

colectivo.huaraca@gmail.com
http://www.huaraca.blogspot.com/

GRASSO

Video Ganador premio del público, Bang Festival Barcelona 2009
www.bang-festival.com







Más maravillas en http://www.neuropoesia.blogspot.com/

Él, Vecino.

Y antes de dormir pienso, Bolaño,
¿Por qué no puedo dejar de pensarte como un vivo?
¿Acaso todavía no te has dado por sentado muerto?
Tu semblante me recuerda las voces descariñadas que a veces aúllan en mi vidanova…
¿Y qué hacer, si ante los muertos sólo me queda felicidad para ofrendarles?
Lo siento.
Tú bien quizás sabes, que acá lo único placentero es darse por vivo
quizás lo recuerdes, quizás ya no te sirve, no importa Roberto,
no quiero vivir como tú tu ejemplo,
por favor sólo muérete.

Le pincho una foto a tu stencil, pintado en mi esquina,
sigo en lo mío y ahí te veo,
tieso triángul y con el pelo agitado, cigarro en mano,
piropero inmutis de las niñas,
de hasta una algo mestiza,
que pasa con su bolsa feliz cargada.

MARTIN

Martín nos trae pan de memoria.

A sus padres.


MARTIN

Parte, por recordar lo qué es
dejando los pendientes
colgados en suspenso.

Ya está,
ha variado
y en su giro
trueca la columna
por un ala enorme
sobre la que se sienta
y admira
los días jugados y la nieve
el mar angosto
el principio de la risa
abuelas
mensajes
comidas
luz
fracciones del padre
el rojo impulsor viviente
el patio
los juguetes
rebalse materno
el encause
un breve giro,
dirección.

De vuelta sentado en el ala
sin querer desprenderla,
vuelve recordando qué es.

Es
de ala enorme en tierra.

Es
el que besa los pendientes
y los angela en sueños.

Parte
acá recuerda,
acá se sienta.

VISUALES

El adelanto de cierto algo descubierto.

MECIDA

Tengo un bohemio rellano
adonde
no echo la noche por la ventana
pero embargo mis asfixias
de la habitación.

ANIVERSO

Quisiera darte un verso permanente

unas cuantas sonrisas imprevistas

y, sin echar atrás lo demás,

también un suspiro

para comenzar en blanco

y hacer de nuevo lo vivido.